Los gorriones
Las aves dejan su encanto para cuando el arco iris no necesite mas que de si mismo para pintarles. Se cansaron de resplandores y bellezas puestas en tintas de acciones tales como los sentidos que las hacen aves, ahora solo son aves, amontonadas.
Buscando generar la ilusión de que son la misma ave destruida en cientos de aves, esparcidas en cientos por la desazón de no saber donde ir, de a donde pertenecen y que es ser parte de algo que no las incluye ni siquiera en un acto de genocidio total y fulminante.
Pero al menos son aves para la gente que tiene la ilusión de cuando pasen por al lado no despeguen apresuradas, casi con miedo, la gente quiere que no se muevan, así las agarran, así les tienen lastima, las encierran o les atan las alas para poder darles de comer, hasta que sin darse cuenta la falta de libertad las mate en sus propias manos, por que eso es lo que hace el humano esperar que todo se adapte, que no pase mas nada que una gran cantidad de enumeraciones con una variación física de una línea recta, de un electrocardiograma de un señor de hace doscientos años, en fin siempre buscar que todo sea regular para encender el motor hacia el horizonte del nuevo caos. Pero las aves o esta ave fragmentada quizás es un grupo de tareas que vemos solo como cientos de aves dispersas con el pico contra la piedra comiendo lo que las maquinas que desfilan no ven y que a ellas nutren. Ni su comida natural, ni su comida hallada entre escombros tiene paz, todo es una muerte constante, una muerte perdida, quizás la misma muerte este muerta o quizás esperando alguna maquinita soberbia para generar una noticia de papel que huele igual que lo que roza en el interior de los montes que todos trasladamos, la basura.
Las aves están ahí, son siempre una bandada, son un ave, luchando por romper la piedra, por vaciar de comida microscópica el todo, por mostrar a los seres maquina que pueden despegar, por que siempre elevan alas, cuando la nube no resiste la sensualidad del sol, por que jamás hay claridad con una superficie cubierta de cosas, de cosas que no valen nada, de cosas que valen lo que el humano quiere que valga su miedo a la muerte, la soledad, el miedo y la libertad. Las aves no lo entienden, ellas están juntas, pero se hablan poco, comen solas, no miran al otro, ya casi no hacen ruido por que corren riesgo de que la energía negativa de seres frustrados y maliciosos por la carencia de su simpleza, naturalidad y libertad les lance una serie de energías negativas o incluso las envenenen, las torturen, por que el humano juega con lo que no entiende y casi siempre ese juego es adelantar la muerte de todo, si bien siempre esta llega, la muerte por la muerte debe dejar otras formas de muerte melodiandolo todo, pero nadie se hace cargo de eso, todos argumentan que es una cuestión “pagana” “ridícula” mejor aun “supersticiosa” pero no pueden saberlo solo pueden creer tener la solución de todo y ya ven, de alguna forma las parte del gran ave que no vuelve deja un huevo, intentando repetir el proceso, de romper la piedra y mostrar que entre los escotes del mundo de piedra, de sus tormentas, de sus líneas rectas perpendiculares y yuxtapuestas sobre la piedra por donde se deslizan las maquinas se puede despegar, se puede uno ir entre los puentes de luz que aun la exiliada naturaleza estira. Solo puedo pensar en que las criaturas que atrapamos, que bautizamos según la tradición ideológica y religiosa del que el lugar posee, solo están con nosotros no por la misericordia con que nosotros las tenemos sino para dar señales de que podemos irnos, de destruir las ficciones, las aves están, se reúnen en plazas, hacen marchas, muestran el camino, pero uno solo les arroja pan, ellas las comen como gesto, pero insisten en dejar ya la misericordia, de trabajar por abrir aun mas el cielo. Los perros se muestran dependientes absolutos para que el hombre se refleje y este solo lo trata de fiel, como si la fidelidad se basara en comida-paseo-caricia, el perro se entusiasma con salir pero no con volver.
Las aves cantan en sus jaulas para intentar despertar las emociones que el concreto y la cultura de masa y popularidad destruyeron con vidas y personalidades casi iguales, pero mueren tristes o de tanto saltar y de tanto ruido, las matan o incluso deciden morir por que también a ellas le han robado las emociones. Los gatos, guerreros, soldados, emperadores de la libertad, dueños absoluto de la determinación de sus actos, solo consiguen seres que colocan en ellos solo envidia y tristeza, “mi gata va y viene cuando quiere y yo acá preocupado por que no se nada” el gato ni pensó, ni recordó nada de eso que se proclama como “amo” de hecho volvió cuando se dio cuenta que todos repiten rutinas y que lo mejor era volver a una rutina que lo aceptaba, hasta que un día se cansa y no vuelve mas y siempre se queja, se enoja, se muestra desconformista y la gente los tiene por que es la diferencia del hogar, “es tan lindo, tiene tanta personalidad” y nadie desea ver esos actos.
Los loros animal consagrado como actor, de los guiones mas improvisados, todos le dicen pavadas para que las aprenda y cuando las aprende sabe que tomar y que reproducir y cuando lo hace los seres ríen a carcajadas y piden replay y lo hace y nadie ve su mediocridad y miseria y el loro se acostumbra a ese sarcasmo que decora el vacío.
Pero es así todo ser vivo que esclavizamos y adueñamos, no le molesta nuestra estupidez, nos acompaña y sabe cuando morir y siempre están buscando dar un mensaje, una señal, un camino, pero nosotros continuamos rutilantes, paralelos a esas cosas llamadas calles, memorizando lugares iguales que cambian por la piedra o función artificial que le adjuntamos.
Esto no va a ninguna parte, no debe ir a ninguna parte, debe ir solo la voluntad, no puede venir con uno la señal que lo guío, por que la señal es un reflejo de lo erróneo.
Ya no veo más aves, veo piedra que una ves mas perdió luz, pero encontré un par de pasos en el aire, eran una antena, quizás ese sea un sur.
0oº: 25/04-06/06/05
